Todos tenéis la sutil comisura
del beso escondido de Wendy.
Soy yo el Peter desencadenado
que ni busca, ni sabe, ni comprende,
ni atiende, ni mira... nunca quiere ver.
Sois fragmentos de piel perfecta,
una mirada tras el brazo, un gesto obsceno.
Sois constelaciones de mil cielos,
anfitriones del placer, perfiles quietos,
tesoros secretos, líneas de labios...
Sois brazo de refugio, manos de orgasmos,
exploradores ávidos de mi piel, sois descanso.
Sois anhelos inconclusos y sueños grandes,
engaños disolutos que tanto enseñan
a esta ingenua adulta que va de Circe.
(qué va de Circe cide, pero no es nadie)
(qué va de Circe cide, pero no es nadie)
Todos me vais haciendo, grieta a grieta.
Y yo sigo regalando mis trocitos
sin saber si me dejo convencer,
me lanzo a brincar por lo infinito
aunque sé que me vuelvo a romper.
Y yo sigo regalando mis trocitos,
hasta que no haya nada que ver.
Que si miro cada vez son más chiquitos,
voy estirando el momento al parecer.
Al final todos os convertís en versos,
versos que escupo en tinta sobre el papel,
que se encargan de sacaros fuera con cierta prisa,
como seguro de vida, para no enloquecer.
enero 2013/abril 2016
